La Risa.

Este mes de marzo lo voy a recordar por un gran descubrimiento que he hecho: la SONRISA. Es cierto que ya me sonreía con anterioridad; pero ahora manejo mi sonrisa con soltura.

He aprendido a sonreír,…y no solo eso,…he descubierto que me gusta, disfruto sonriendo; además es un arma emocional que manejo con mucha habilidad para lo jovencita que soy.

Si estoy con mamá en la habitación, le pongo mi vista encima allá por dónde se mueva, y en un breve momento en que ella interrumpa sus ocupaciones para echarme un vistazo,…ZAS: le enseño mi mejor sonrisa sin caries; de manera que no tiene otra opción que hacerme un mimo, un agugu o un cuentito y consigo así tenerla entretenida conmigo un ratillo.

Además, han descubierto dónde está el botón de encendido: si un dedo que no sea mío roza mi mejilla derecha, automáticamente se genera en mi carita una aaaamplia sonrisilla, sincera y desdentada.

Una sonrisa sin dientes es lo mejor que puede haber en el Mundo; esto lo decimos yo y el bisabuelo Marcial,………jiji.

El Cuesco.

Últimamente hay un visitante traicionero y cruel que llega con cierta regularidad implacable cada noche entre las dos y las tres de la madrugada: el cuesco. (la pedorreta, la bufa,…¿quién se echó un pedo que huele a caramelo?...que quién primero lo huele debajo del culo lo tiene…).

Mi relación con el cuesco, si bien no ha sido tan regular como lo es ahora, sí que ha sido bastante intensa,…apasionada.

Con mi primera marca de bibe; (que por fortuna me han cambiado, evitando así el sonrojo de mis progenitores y el mío propio), se me iban unos cuescos que provocaban estampidas: a todo el mundo le aparecía algo que hacer, tenía algo al fuego o le surgía un compromiso, exceeeptooo…excepto al pobre incauto que me tenía en brazos y que, ante la imposibilidad de deshacerse de mí y salir huyendo despavorido, lo que sufría era el efecto camaleón: su piel se tornaba colorada primero, amarilla después, para finalmente adquirir cierto tonillo verdoso; a la vez que los mareos le hacían tambalearse.

Por fortuna,( y por vergüenza), los chicos me cambiaron la leche; de forma que me sigo aireando lo mismo, pero el efecto sobre los que me rodean es menor, con lo que los chicos no pasan el sonrojo de que su bebé que dos meses, (ahora cuatro), pusiese en fuga al personal con sus efluvios gástricos, (no obstante, recuerdo que un día Sparrow en un centro comercial hizo pasar una bufa suya como si fuese mía).

El problema es que ahora me visita de madrugada y en la noche tranquila de Moaña, (no deja de ser un pueblecillo marinero), de pronto entre el piar de los pajarillos y el cricri de los grillos, surge en la madrugada el alarido de Inés con el pedete doloroso haciendo motocross por su intestino.

Papi despierta, pero no puede con él; cuando me ataca el cuesco mami es la única capaz de aplacar mi ira: sabe masajearme la tripita, ponerme boca abajo, me flexiona las piernillas,…cosas que saben las mamás.

La Fiesta de la Costilleta.

Pos sí, que aquí en Moaña somos mucho de montar fiestas y cuando no estamos montando un jolgorio, nos estamos manifestando delante del ayuntamiento o asistiendo a un concierto de folk en el paseo. Lo importante es no aburrirse.

En esta ocasión le tocó a la Fiesta de la Costilleta. El mecanismo es el siguiente: la ternera de Moaña ha sido famosísima históricamente por su altísima calidad, tanto que por ello se le honra con esta Fiesta de la Costilleta. Hay un único obstáculo: en la actualidad la ternera de Moaña está tan extinguida como los mamuts siberianos…; pero eso no es óbice para evitar un fiestorro: el hecho de que no haya ternera y por lo tanto costilleta, no significa que no tenga que haber FIEEESTAAA, que para eso vivimos en un mundo globalizado y se pueden traer en camiones costilletas de ternera de otros pueblos, e incluso se puede decir que son terneras de Moaña que emigraron en su día en busca de mejores oportunidades, (que de toda la vida los gallegos hemos sido mucho de emigrar).

Una de las atracciones que se hicieron en la Fiesta de la Costilleta consistía en que un tipo subido a cuatro metros sobre el suelo cortaba un tronco a machetazos; al hombre le debió parecer poco emocionante, que para dar más espectáculo lanzó el hacha entre el público asistente, (algunos dicen que se le escapó); hago esta broma porque por suerte, no hubo que lamentar desgracias mayores: el hacha le dio, (afortunadamente no con el filo), en la cabeza a un chiquito que ya está dado de alta en su casa, con unos cuanto puntos de sutura y un cuento para contar a su descendencia.

Es una suerte que los de Moaña tengamos la cabeza dura.

Al monte con los Con Ocho Basta.

Volvieron a llevarme al monte con los Con Ocho Basta a comer. Aprovechando que han venido unos días como de veranillo gratis anticipadamente, pos se fueron todos juntos de picnic al monte.

Ya os he contado que el monte no es especialmente diferente para mí, todo es mucho más grande y amplio, pero tomo el biberón de la misma manera y duermo también de la misma forma, (sigo esperando mi biberón de churrasco).

Pero en esta ocasión, el que se llevó un sufrimiento fue Sparrow: mami lo tiene puesto a dieta al pobre, y teníais que verlo al pobrecillo, comiendo su escudilla de pollito a la plancha con ensalada,… mientras enfrente un padre de familia asaba un costillar de cerdo y unos chorizos criollos y al lado, una familia desempaquetaba una tortilla de patatas y una ensaladilla, y luego la abuelita Mary Luz va y saca una tarta de crema y piña para celebrar el día del padre,…Al pobre Sparrow le temblaban las piernas, que una cosa es ponerlo a dieta y otra muy diferente someterlo a semejante tortura.

Ahora, os digo una cosa,…lo conozco bien y sé que no faltó demasiado para que le hodiera a escondidas un costillar al padre de familia de enfrente, saquease la tortilla de los vecinos y arrasase la tarta de la abuelita Mary Luz.

La prima Lola.

Pos tengo un cotilleo que no me puedo aguantar sin contaros: la madrina trae otra chiquitita, voy a tener la primera prima primera Telerín, la prima LOLA; así, con mayúsculas, como todas las cosas importantes.

En el fondo tengo un poquillo de lástima por el abuelito Ramón, que después de toda una vida va a seguir sin tener, no ya un hijo, sino un nieto con quién jugar al fútbol,…Abuelito: te prometo esforzarme y jugar contigo al fútbol lo mejor que pueda,…pero tú has de jugar conmigo a las cocinitas.

Pero aparte del abuelito; lo mejor para mí creo que es que sea chica como yo, para hacer buenas migas juntas y compartir juegos y cosas de chicas.

Total, que estoy muy contenta y muy ilusionada con mi prima Lola: yo voy a ser Bimba y ella va a ser Lola. Vamos a ser Bimba y Lola.

Bueno, un besito para los padrinos y que todo continúe igual de bien.

Vengaaaanzaaaaaaaaa.

Ya os comenté que papi me tiró un par de biberones por encima en lugar de por dentro; para esto mami es mucho más precisa que él, mami como mucho me embadurna la carita y listo.

Pero estos días decidí tomarme la revancha.

Teníais que verlos: para estar cómodos, andan por casa vestidos con el forro polar; hay que abrigarse, que el invierno acaba de terminarse,…pero parecen una general del ejército de tierra y un almirante de la marina: los dos llenos de condecoraciones y medallas.

Una condecoración en el hombro de mamá, que al ponerme a eructar decidí que estaría más cómoda liberando un chorrito de leche,…una medalla en el brazo de papá, que mientras me arrullaba para dormirme pensé que dormiría más cómoda con un poquito menos de leche dentro,…un galón en el pechito de mamaíta, que al darme el bibe consideré que me estaba dando traguitos demasiado largos y decidí reducir uno encima de ella,…otra condecoración en la barriga de papi, que estando en sus brazos vi un enorme espacio totalmente limpio y decidiendo que aquello no podía ser le hice un dibujito lácteo en su panzota…

Total, que me he tomado la justicia por mi mano y a fecha de hoy creo que estamos más o menos empatados.

Si alguno viniese por casa y los viese, seguramente os entraría la risa al ver a dos adultos embadurnados de leche, como si fueran ellos los que se estuvieron tomando el biberón y echando todo por fuera, montando "una guerra de la leche".

Vengaaanzaaaaaaaaa.

Día del Padre.

El 19 de marzo, San José, se celebra en España el Día del Padre.

Para Sparrow, este año era el primero en que formaba parte de los felicitados en lugar, (o además de), de los felicitantes y estaba por ello muy ilusionado.

Mami y yo estuvimos durante días conspirando juntas a sus espaldas para organizarle una sorpresilla,…y vaya que lo conseguimos: mami me pintó mis manitas y mis piececitos de amarillo y me hizo pisar en unas cartulinas blancas y lilas; de forma que cuando el pirata llegó a casa se encontró con que yo le había hecho un dibujito, (esa era su ilusión más grande).

Mami no se enteró, pero yo sí: Sparrow es en el fondo un pirata blando y sensiblero, aunque no quiere que nadie lo sepa. Al ver mis huellitas pintadas en las cartulinas se puso a llorar por dentro,…a llorar de felicidad,…y por dentro para que nadie lo viese…; pero yo sí lo vi: vi el brillo encendido excesivo en sus ojos y su media sonrisa exterior que ocultaba la enorme sonrisa que lucía por dentro,…y por la noche, cuando nadie nos podía ver ni oír, me lo dijo al oído mientras me salpicaba, (como viene siendo habitual), un biberón: estoy muy orgulloso,…de las dos,…os quiero mucho, mucho,…a las dos. (Y estando en sus brazos podía sentir el sincero latido de su corazón pirata).

La fiesta de la Arribada.

En Bayona se celebra el primer domingo de marzo la llegada de América de los “Descubridores”: la fiesta de la Arribada. (Llegada).

Allá nos fuimos de fiesta los de siempre: mami, papi, yo y el Bugaboo rosigris; solo que en esta ocasión nos acompañaron la tía Belén y su coleguita Ari, (vaya forma de quitar fotos).

La fiesta consiste en la celebración del Descubrimiento de América y para ello, la mayoría de la gente se disfraza de la época, se sirven manjares muy medievales de comida y se organizan actividades también muy de la época.

En general, el siglo quince no difería mucho de la actualidad, era diferente pero a la vez similar:

1. La comida: a lo que se ve, por lo que hace la gente en la Arribada, la pitanza medieval era como la de ahora, básicamente la gente zampaba chourisos, churrasco, tortilla de patacas, queixo,…e bebían viño tintorro a esgalla.

2. El vestir: tampoco difería mucho de la actualidad, lo único que no me acabo de creer es que hubiera tantas princesas y tantos caballeros como se ven en Bayona, (eso es carísimo de mantener); creo que había algo más de pueblo llano: herrero, panadero, cantero, ganadero, piloto de aviación y técnico en computadoras.

3. El ocio: pos también debió ser similar, quite usted el fútbol y ponga unos torneos a caballo y ya tendrá a su plebe entretenida, quite concursos como Supervivientes o Gran Hermano y organice concursos de cetrería o tiro con arco…y espere a ver las estadísticas para discutir quién tiene mayor nivel de audiencia.

Total,…que para tener más de lo mismo decidimos volvernos a Moaña al siglo 21.

Descubrieron América

En Bayona la Real, al sur de la provincia de Pontevedra, hay una placa conmemorativa que dice que “el 1 de marzo de 1.495, la carabela Pinta bajo el mando de Martín Alonso Pinzón, arribó a esta villa con la noticia del Descubrimiento de América”.

Tiene al menos dos MENTIRAS.

La primera es que la Pinta no era una carabela, era un tipo de nave portuguesa que se llamaba nao.

La segunda, y mucho más gorda, es que no arribaron con la noticia del Descubrimiento…ellos no sabían que habían estado en América, creían que habían ido a las Indias por otra ruta.

Y digo yo, que no es para estar orgullosos de toda esta golfería…que para mí que lo hechos reales fueron muy distintos: el hermano menor Pinzón se iba a casar y Cristóbal decidió organizarle la despedida de soltero, alquilando tres barcos e invitando a todos sus amigotes a darse un paseo en yate; se hicieron a la mar dejando a sus señoras en casa y se agarraron una kurda de tres pares de webos, tal que perdieron el rumbo y no sabían por dónde navegaban; si la Guardia Civil de la época llega a poner un control de alcoholemia en las Azores, la mayoría habrían dado por encima de 1,4 de tasa: cuatro puntos de carnet y seiscientos eurazos por cabeza.

Que puede ser que te agarres una tan grande que olvides alguno de los bares en los que has estado, pero que estés en América y no te entereeees,…y que confundas a un indio americano caribeño con un malayo de las Indias,…que a saber lo que se metieron estos.

Y que iban tan puestos, que en el camino de vuelta se perdieron y vino cada uno por su lado, llegando el tal Pinzón totalmente perdido a Bayona, cuando realmente adónde debería llegar era a Palos de la Frontera, que es dónde tenía su casa; (es probable que tuviera pánico a su mujer esperándole con el rodillo en la mano).

En fin, que en la placa de Bayona debería decir: “el 1 de marzo de 1.495, Martín Alonso Pinzón y sus coleguitas, llegaron a Bayona con una melopea del quince, a bordo de una nao; después de haber descubierto América sin enterarse,…Y llegaron a Bayona porque no tuvieron webos para ir a Palos de la Frontera, dónde les esperaban sus respectivas señoras, rodillo en ristre, con intención de les ajustar las cuentas”.

Un parche en cada ojo.

En general, los piratas son seres humanos bastante perjudicados: que si le falta una mano y se ha puesto un garfio, que perdió una pata y se pone una de palo, que no sabe dónde se olvidó un ojo y se pone un parche,…Pero Sparrow lo que tiene es un parche en cada ojo……

Y es que esta noche me volvió a vaciar un biberón por encima del pijamita.

Que vale, que la hora era un poco temprana y que a las cinco de la mañana casi todo el mundo tiene limitada su capacidad visual y que si a esto le añadimos la miopía del pirata, podemos decir que tiene un atenuante; peeroooo…¿¿¿¿¿¿alguien le podría enseñar a Sparrow el significado de la palabra CERRADO??????...

Me ha vuelto a enchufar un biberón mal enroscado; tal vez el pobrecillo desconozca el funcionamiento del mecanismo del biberón. Es muy simple: es un mecanismo de rosca ordinaria en sentido izquierda… Y YA ESTÁ…No hay porque trazar elipses, ni separar las partes liberando el líquido interior, derramándolo sobre una criatura indefensa dejándola empapada…Uno debe reconocer sus propias limitaciones y no complicarse.

Cabe como siempre la posibilidad del rencoroso: que como lo he hecho levantar tan temprano, se tome venganza vaciándome el bibe por encima, en vez de por dentro…Pero bueno; al menos ahora mami ya lo tiene amenazado: QUE SEA LA ÚLTIMA VEZ!!!!!!!!.

Cumplí cuatro meses.

Cumplí cuatro meses y maldita sea,…cada dos meses que cumplo me regalan un par de banderillas; una para cada pierna…hopetas, que dueeeeleee. Vivan los meses impares y cagüen los meses pares y cagüen todas las vacunas.

Que sí, que vale, que es por mi bien,…pero mecachis, que me quedé aplanada para todo el día, que me dio un pequeño bajón y casi no comí y no estaba ni para reír ni para responder a los cariñitos ni las bromas de los chicos,…cuando cumpla seis meses intentaré esconderme, no sea que se les ocurra volver a pincharme.

Fuimos toda la familia al pediatra en Moaña; los de siempre: mami, papi, el Bugaboo rosigris y yo. Papi no conocía a las chicas del ambulatorio; porque habitualmente es mami la valiente que me lleva a la suerte de banderillas, y se quedó encantado, como le había dicho mamá, las enfermeras son encantadoras y siempre tienen algún cariñito para decirle a todos los bebés y la pediatra también.

A los que podáis estar preocupados por mi salud, he progresado un montón en el percentil; como sabéis nací tras ocho meses de embarazo, lo que me convirtió en un bebé más pequeñito que la media, pero a fecha de hoy me acerco a pasos agigantados a todos los demás; ya peso cinco kilos seiscientos y mido cerca de sesenta, (aunque en estas medidas sigo un pelín por debajo de la media). En lo que estoy a la altura de los demás es en el perímetro craneal; es un orgullo para los chicos, que andan diciendo por ahí que soy una intelectual.

Y es cierto, jiji.

Es duro ser padres. (Hablan los Chicos).

Es duro ser padres. Cuando te despiertan a las cuatro de la mañana llorando a grito pelado, tienes que ir a la cocina a preparar un biberón y pasarte la siguiente hora con los “cinco kilitos” en el colo, a ver si lo toma todo,…es duro ser padres…cuando te encuentras con una desmesurada boñiga en estado semilíquido, semisólido y con abundante efluvio gaseoso; una boñiga que desborda el pañal y sube por la espalda casi hasta el omóplato en la parte de atrás y por encima del ombligo en la parte de delante y solo tienes para combatirla una pequeña toallita,…es duro ser padres…cuando la peke rompe a llorar y a pesar de todos tus esfuerzos, todas las canciones que te sepas, todas las maniobras de distracción que se te ocurran; el volumen de los lloros va en aumento y empiezas a ponerte colorado porque no vives sólo y a ver si los vecinos van a pensar que maltratas a tu pequeña,…es duro ser padres…

Pero cuando pasas por delante de ella y ves esa pequeña criaturilla indefensa que precisa tanto de ti y esos diminutos ojillos con expresión sonriente; tan pequeñitos,…pero a la vez tan grandes… y que se ríen porque te reconocen y porque estás con ella; y esa sincera sonrisa fanada, tan encantadora, tan tierna y dulce…dedicada exclusivamente a ti y únicamente por saber que estás enfrente y para que sigas allí y no te separes; y esos bracillos se estiran hacia ti y ese enérgico pataleo para llamar tu atención…todo eso es porque esa pequeña criaturilla te quiere y es su forma de decírtelo, (comentan que no saben hablar; pero hay que ver como se expresan);…entonces un escalofrío recorre todo tu espinazo y se te eriza hasta el último pelo de tu cuerpo y absolutamente tooooodo lo duro de ser padres queda compensado,…y mucho más que hubiese también se compensaría.

Y coges a tu pequeña y aunque no te entienda se lo dices: “puedes llorar todo lo alto que quieras, despertar a la hora que quieras en la madrugada, cagar toda la cantidad que te dé la gana…no te preocupes mi pequeña, tus papás también te quieren…MUCHO”.

Rarro, rarro, rarro.

Hay personas del género masculino y personas del género femenino. Y luego también hay personas del género bobo como Sparrow…Jiji. (Jiji significa que es broma y que nadie se puede enfadar aunque sea de mal gusto, ni siquiera Sparrow).

Pero es que al pobrecillo le pasa lo más rarro, rarro, rarro.

El otro día el piratilla dormía plácidamente cuando a las cinco de la mañana se me puso en la cabeza que ya estaba bien y que era un buen momento para tocar arrebato, echar a alguno de la cama y pedir un bibe; asín que me puse a llorar a grito pelado.

El pirata fue a la cocina y me calentó un bibe, regresó y pasamos juntos una de nuestras horas más extrañas tomando biberón. Pero la más extrañada fue mami cuando entreabrió un ojito y me vió: ella me había acostado con un body rosa y un pijama verde y al abrir los ojos me encuentra tomando el bibe en el colo del pirata, con un body de rayas y un pijama beige con una foquita dibujada…??? …¿hubo magia?.

Pos no hubo magia; lo que hubo fue un zote que hizo algo incomprensible: yo estaba llegando al final del bibe y mientras papá con su mano jugaba a acariciar la rosca de la tetina; hasta que la acarició con demasiada fuerza y la botella se separó de la tetina y decidiendo tomar su propio camino salió volando por el aire; la leche del bibe que quedaba se derramó encima de mí empapándome y al sentir la humedad y el frío, abro sorprendida mis ojitos y veo a Sparrow con cara de alelado mirando para la solitaria tetina que tenía en la mano, buscando la botellina y evaluando el estropicio que había hecho al empaparme a mí y calar su cama con la leche derramada del bibe.

Tuvo que cambiarme totalmente para que no me cogiese el frío y prepararme otro bibe, que era el que me estaba dando cuando mami abrió un ojito y pensó que a papá le habían dado el cambiazo de bebé.

En fin…Es raro que dando un bibe a tu bebé, jugando con la botellina, te salga por los aires y montes un pequeño pollo…¿o no?...Pero es que Sparrow también es muy rencoroso; igual decidió empaparme en venganza por haberlo despertado.

Me gusta Brad Pitt.

Uuuuyyy!!!... lo siento Pablito, que no te parezca mal; tú significas mucho más para mí: todavía hoy, al recordar como suavemente me cogiste con tu mano protectora la mía, me recorre un escalofrío.

Pero es que el rubito está para mojar pan. El otro día estaba en casa de la abuelita y ponían Ocean’s Twelve, y de pronto veo a esa impresionante percha y me quedo embobada mirando para la tele; (en general me suelo quedar embobada viendo para la tele con cualquier cosa, por lo que los chicos procuran no ponérmela demasiado). Poco después salió otro que tampoco estaba nada mal: George Clooney; pero a la menda el que le gustó fue el Pitt. Lo malo es que Sparrow me sorprendió mirando a Brad con cierta lascivia, jiji…

Al cabo de unos días, me llevé una nueva alegría: estaban viendo Troya y vuelvo a encontrarme con el brioso y gallardo mancebo, y no sólo eso, esta vez venía un tanto ligerito de ropa, (al uso de la antigua Grecia,… que tiempos más bonitos)…Nuevamente me quedé embobada viendo para la tele y nuevamente fui sorprendida…Por lo que todo el mundo sabe ahora que me gusta Brad Pitt; nada de Pocoyó, Disney, la Barbie ni nada de eso…a mí me gusta Brad Pitt.

Pero bueno; alguien me ha contado que hay una francesilla con los labios de plástico fino, que cualquier día se le caen al suelo, y que anda liada con él.

Bueno,…sigual. No soy rencorosa, me gusta ver a Brad Pitt…pero es un ser mucho más apetecible, dulce, cariñoso y digno de ser querido mi Pablito, (y no se lo pienso enseñar a ninguna francesilla de labios operados). Un besito para Pablito y la próxima vez que nos veamos, aunque Sparrow se enfade, no solo le voy a permitir que coja mi manito: si quiere hasta le dejaré darme un besito en la mejilla.

Uuuuyyy!!!...(Creo que me he hecho pis).

En el spa!

Nos visitó la gaviota del Pepé.

Pos resulta que en una terracilla tenemos un cubo en el que guardamos la bolsa de la basura orgánica.

Esta mañana nos visitó una gaviota que fue derechita a la mierda, (con perdón, pero es la palabra); era una gaviota ceñuda, era la gaviota del Pepé. La gaviota del Pepé nos tiró el cubo, abrió la bolsa de la basura a picotazos y esparció tooooda la basura por la terraza; no contenta con esto, la gaviota del Pepé hizo popó: dejó su propio y considerable resto orgánico en el balcocillo.

Que nosotros somos gente sana; que aunque no somos muy peperos, al menos somos una familia con clase y que sabemos reconocer la victoria del que la obtiene y felicitarlo sinceramente, (a pesar de no ser muy partidarios).

Por esto, nos parece desmedida la actitud de la gaviota pepera,… que es victoriosa y esto; pero que no era necesario tal despliegue de violencia y tanto arrojar basura propia y ajena por aquí y por allá.

Ahora eso sí, alguno de nosotros es muy rencoroso…y como la gaviota pepera vuelva por nuestra terraza y Sparrow ande cerca, le va a hacer probar el sabor del palo del mocho…Sin acritud: no por diferencia de ideales, sino por purita venganza.

Elecciones en Galicia.

Pelotas es un municipio: es un municipio de Brasil. Mi tío, que es brasileño, está en Pelotas en el mes de abril.

Pos fueron las elecciones en Galicia y lo único que se me ocurre contar al respecto es que a alguien se le puso en las narices que yo no podía votar. A pesar de ser cien por ciento gallega y censada en Moaña, alguien decidió que no tengo la responsabilidad suficiente para ejercitar mi derecho al voto.

En cambio; mi tío que está en Pelotas en el mes de abril, que lleva muchos años en Pelotas y que tiene pensado quedarse en Pelotas todo lo que le resta de vida,...él sí tiene responsabilidad para votar en Galicia, porque tuvo un abuelo gallego y eso le da derecho a elegir quién nos gobierna aquí: si los que tienen pensado poner más semáforos en el centro de la ciudad o si los que van a reducir las retenciones del IRPF, o los que proponen que estudiemos inglés en gallego,...porque a mi tío eso le afecta mucho en Pelotas...(y a papá le toca el municipio en el que vive mi tío).

Que por esa regla de tres, dice Sparrow que yo podré votar en las municipales de Roma, (puesto que hay probabilidades de que me engendrasen allí); mami podrá votar en Boston, porque estuvo allí de vacaciones una semana y papi podrá a su vez votar en Braga, (aunque esto último será un lamentable espectáculo para la vista, el pirata votando en braga...puaaaaajjj), porque visitó la villa portuguesa,...

En fin; que parece un poco raro que los emigrantes puedan decidir quién nos va a gobernar; que si están muy interesados, deberían cogerse un avión y venir a votar y en caso contrario pos no votar.

Nota aclaratoria.- Pelotas = Municipio de Brasil en el estado de Río Grande del Sur, cuenta con dos Universidades, dos teatros, una biblioteca, dos museos y dos diarios. (Son listos de Pelotas).